A Lucía.

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Hay una flor marchitándose

en algún jarrón olvidado

en algún pedazo de oscuridad inflexible

de algún punto infinito del fondo de tus ojos.

 

Los últimos rayos de sol

se te han escurrido entre los dedos

en tus valientes intentos

de mantener el equilibrio.

 

Ahora, yo cierro los ojos,

y sólo puedo escuchar saliendo

de tu garganta destruida el sonido

de tu risa fúnebre rompiendo contra las olas.

 

Y sé que te estás alzando, lo sé;

lo veo en tu sonrisa de fiesta de repuesto,

esa que esbozas cuando aún

estás intentando construir por dentro la de verdad.

 

Lo veo.

 

¿Hay algo, acaso, que cambiaría yo por esas tardes

de puestas de sol en la calle,

en las que vamos aprendiendo, poco a poco,

a eso que llaman “encajar el golpe”?

 

Ni tus errores, ni tus promesas,

ni tu forma de querer, ni de no hacerlo.

Sólo tú eres tú.

Ojalá lo entiendas.

 

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